Estás dormido, uno a uno, mensaje a mensaje. La misma frase.
Entregado a la noción de verdad de estas palabras, me pregunto quien es el que sueña.
La mariposa de Chuang, el perro de Woody, un paciente inglés, Robinson en su isla.
Quien sueña, que hay detrás de estos muros, quien es o que es aquello que sabe tanto de mi, de
este llorar sin poder llorar, este correr sin poder correr, este buscar sin poder encontrar, cosas típicas en sueños.
Que cabeza sueña con esto, cuantos sueños hay involucrados. Que seré, allá cuando despierte. Me pregunto.
Quizás seamos solo mis ojos y yo en soledad. Quizás sea el cuento abandonado de un desesperanzado escritor. Quizás una fase del "prueba y error" de la humanidad. Quizás la vibración de una cuerda a punto de explotar.
No pueden ser, solo esta ventana, solo estos papeles, estos colectivos, estas carreteras, estas "cuevas", este laberinto tapado con granito.
Quien me despertará. El sol con su exigencia ineludible. Un golpe seco y de mano abierta entre la nuca y la cabeza. Una explosión cercana y un peligro latente. El beso de un reptil, un soplo a mis pulmones, un dedo al tercer ojo, un golpe contra alguna pared de esa realidad que hoy no veo. El silbido del tren, un compañero de vuelo. El buda porque se aburrió de estar solo.
¿Donde despertaré, quien será mi anfitrión, mi montaña que atravesar, mi enfermera?
¿Donde se dispersará este humo?
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